笔趣屋

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高考结束那天，下了很大的雨。

沈屿从考场出来的时候，天是黑的。不是晚上那种黑，是白天被乌云盖住的那种黑。雨点又大又密，砸在地上发出噼噼啪啪的声响，地面很快就湿透了，积水反射着路灯的光，虽然还不到下午五点，路灯已经全亮了。

他站在教学楼门口，没有带伞。

去年的这个时候，他也是这样站在一个门口，等一个人。那时候是秋天，雨没有这么大，他身边站着一个头发有点长、后颈碎发被汗水打湿的人。那个人有一把很小的伞，撑开的时候歪歪扭扭的，像一只受伤的鸟。那个人说“一起淋”，然后他们就一起走进雨里了。

一年半过去了。那把伞应该还在吧？那个人的书包侧袋里，应该还塞着那把深蓝色的、骨架弯了的、歪歪扭扭的伞。

“沈屿。”

他转过头。顾柏站在他身后，手里拿着那把伞。

深蓝色的，骨架弯了，撑开的时候歪歪扭扭的，像一只受伤的鸟。

“你又没带伞。”顾柏说。

“带了。放在教室了。懒得回去拿。”

“懒还是想淋？”

“想淋。”

“为什么？”

“因为去年淋过一次。想再淋一次。”

顾柏看着他，嘴角弯了一下。

“那你淋吧。我撑伞。”

“你不陪我淋？”

“不陪。去年陪你淋了一次，感冒了三天。今年不陪了。”

“你感冒了？你怎么没跟我说？”

“因为不想让你觉得内疚。淋雨是我自己选的。感冒也是我自己扛的。和你没有关系。”

“那你今年为什么告诉我？”

“因为今年不一样了。今年你知道了，也不会内疚。你会说‘那我下次不让你淋了’。”

沈屿看着他。

“那我下次不让你淋了。”

“看吧。我说了。”

雨越下越大了。天越来越黑。路灯的光在雨幕中变成了一团一团的橙色光晕，像一个个悬浮在半空中的灯笼。顾柏撑开那把歪歪扭扭的伞，走到沈屿旁边，把伞举在两个人头顶上。伞很小，两个人挤在一起，肩膀挨着肩膀，手臂贴着手臂。雨水从伞的边缘流下来，像一道小小的瀑布。

“你的手还是凉的。”沈屿说。

“没有。是雨凉。”

“你每次下雨的时候手都凉。不管有没有淋到。”

“因为下雨的时候温度会降。温度降了，末梢血管收缩，手指温度就会降低。这是生理学。”

“你在高考完的第一天就要跟我讲生理学？”

“任何时候都可以讲生理学。”

他们走进雨里。伞太小了，两个人的半边肩膀都湿了。但谁都没有往里挤，谁都没有说“你往里面一点”。他们就那么挤在一起，歪歪扭扭的伞歪歪扭扭地撑着，歪歪扭扭地走在雨里，歪歪扭扭地走过操场，走过教学楼，走过那棵叫“明天”的树。

树长高了一些。一年半的时间，它从一根筷子变成了一根更粗的筷子。叶子多了，枝干壮了，在雨里摇摇晃晃的，像一个在跳舞的人。

顾柏停下来，看着那棵树。